Oda a la sanguinaria matanza

La circulación cortada. Bucle. Te juro que la sangre cuando mana no hace más que abrasarme las entrañas. Quemarme la piel. Calcinarme el cerebro. Nada de jazz. Sólo te digo que me des lo que fue mío. Que me devuelvas mi vida, pedazo de cabrón impasible. Que no prometas un todo a la nada. Que te calles, joder, que el silencio es lo que mejor puedes regalarme ahora. El problema es y ha sido que idealicé tu coraza de mariposa sin percatarme de que el gusano seguía dentro, de que la metamorfosis sólo consiguió esconder la cucaracha. Oh, querido insecto, oh.


Psyopus, Insects